Моя історія почалася

Минуле забувається, дісно. Але не за один день і не за одну мить. Його не виривають абзацами з пам'яті, залишаючи порожнечу між палітурками. Спогади не можна просто стерти, правда ж?

Чи вкрасти.

Я прокинувся в лікарні після двотижневої коми і не пам'ятав навіть власного імені. В голові панував білий шум та жахливий біль. Я знав лише одне: до лікаря в кімнаті був ще хтось. Тьмяний силует зі смарагдовими, напівзгаслими очима - той, хто вкрав мої спогади, а тоді розчинився в блідому сході сонця.

Мені швидко пояснювали: я - син герцога. Ми з братом і сестрою - політичні біженці під опікою такого собі Александра Кінга, а в лікарні я через автомобільну катастрофу. Мій лікар - найманий вбивця, якому спочатку заплатили за мою смерть, а потім - більше за моє життя.

Усе це складалось в дивну картину мого минулого - з блакитною плямою в самому центрі, де "особливий знайомий" на літеру М говорив про плани... а я тримав заряджений пістолет біля ліжка.

І моїм обов'язком було повернути собі втрачене.